(1) |
أريد أن أكتب لك كلاماً |
لا يُشبهُ الكلامْ |
وأخترع لغةً لكِ وحدكِ |
أفصّلها على مقاييس جسدك |
ومساحةِ حبّي. |
* |
أريدُ أن أسافرَ من أوراق القاموس |
وأطلبَ إجازةً من فمي. |
فلقد تعبتُ من استدارة فمي |
أريدُ فماً آخر.. |
يستطيع أن يتحوّل متى أرادْ |
إلى شجرة كَرَز |
أو علبة كبريت |
أريد فماً جديداً |
تخرج منه الكلماتْ |
كما تخرج الحوريّات من زَبَد البحر |
وكما تخرج الصيصَانُ البيضاء |
من قبَّعة الساحر.. |
* |
خذُوا جميعَ الكتب |
التي قرأتُها في طفولتي |
خذُوا جميع كراريسي المدرسيّة |
خذوا الطباشيرَ.. |
والأقلامَ.. |
والألواحَ السوداءْ.. |
وعلّموني كلمةً جديدة |
أُعلّقها كالحَلَقْ |
في أُذُن حبيبتي |
* |
أريدُ أصابعَ أخرى.. |
لأكتبَ بطريقةٍ أخرى |
فأنا أكرهُ الأصابعَ التي لا تطول .. ولا تقصر |
كما أكرهُ الأشجار التي لا تموت .. ولا تكبر |
أريد أصابعَ جديدة.. |
عاليةً كصوراي المراكبْ |
وطويلةً ، كأعناق الزرافاتْ |
حتى أفصّل لحبيبتي |
قميصاً من الشِعرْ.. |
لم تلبسه قبلي. |
أريدُ أن أصنع لكِ أبجديّة |
غيرَ كلّ الأبجدياتْ. |
فيها شيء من إيقاع المطرْ |
وشيء من غبار القمرْ |
وشيء من حزن الغيوم الرماديّة |
وشيء من توجّع أوراق الصفصاف |
تحت عَرَبات أيلول. |
* |
أريد أن أهديكِ كنوزاً من الكلماتْ |
لم تُهْدَ لامرأةٍ قبلك.. |
ولنْ تُهْدَى لامرأةٍ بعدكْ. |
يا امرأةً.. |
ليس قَبْلَها قَبْلْ |
وليس بَعْدَها بَعْدَ |
* |
أريدُ أن أعلَّم نهديْكِ الكسوليْنْ |
كيف يُهجِّيان اسمي.. |
وكيف يقرءان مكاتيبي |
أريدُ .. أن أجعلكِ اللغة.. |
(2) |
نهارَ دخلتِ عليَّ |
في صبيحة يومٍ من أيام آذارْ |
كقصيدةٍ جميلةٍ .. تمشي على قَدَمَيْها |
دخلت الشمسُ معك.. |
ودخل الربيعُ معك.. |
كان على مكتبي أوراقٌ.. فأورقَتْ |
وكان أمامي فنجانُ قهوة |
فشربني قبل أن أشربه |
وكان على جداري لوحةٌ زيتية |
وكان على جداري لوحةٌ زيتية |
لخيول تركض.. |
فتركتْني الخيولُ حين رأتكِ |
وركضتْ نحوك.. |
* |
نهارَ زُرتني.. |
في صبيحة ذلك اليوم من آذارْ |
حدثتْ قشعريرةٌ في جسد الأرض |
وسقَطَ في مكان ما.. من العالم |
وسقَطَ في مكان ما.. من العالم |
نيزكٌ مشتعلْ.. |
حسبه الأطفال فطيرةً محشوةً بالعسلْ.. |
وحسبتهُ النساء.. |
سواراً مرصَّعاً بالماسْ.. |
وحسبه الرجال.. |
من علامات ليلة القدْرْ.. |
* |
وحين نزعتِ معطفكِ الربيعيّ |
وجلستِ أمامي.. |
فراشةً تحمل في أحقابها ثيابَ الصيف.. |
تأكّدتُ أن الأطفال كانوا على حقّ.. |
والنساء كُنَّ على حقّ.. |
والرجال كانوا على حقّ.. |
وأنّكِ.. |
شهيّةٌ كالعسلْ.. |
وصافيةٌ كالماسْ.. |
ومذهلةٌ كليلة القدرْ... |
(3) |
عندما قلتُ لكِ : |
"أُحبّكِ". |
كنتُ أعرف.. |
أنني أقود انقلاباً على شريعة القبيلة |
وأقرع أجراسَ الفضيحة |
كنتُ أريد أن أستلم السلطة |
لأجعلَ غابات العالم أكثرَ ورقاً |
وبحارَ العالم أكثرَ زرقةً |
وأطفالَ العالم أكثرَ براءة. |
كنتُ أريد.. |
أن أُنهي عصرَ البربريَّة |
وأقتلَ آخر الخلفاء |
كان في نيّتي _عندما أحببتكِ_ |
أن أكسر أبوابَ الحريم |
وأنقذَ أثداءَ النساء.. |
من أسنان الرجال.. |
وأجعلَ حَلَمَاتهنّ |
ترقصُ في الهواء مبتهجة |
كحبّات الزعرور الأحمر.. |
عندما قلتُ لكِ: |
"أُحبّكِ". |
كنتُ أعرف.. |
أنني أخترع أبجديةً جديدة |
لمدينةٍ لا تقرأ.. |
وأنشد أشعاري في قاعة فارغة |
وأقدّم النبيذ |
لمن لا يعرفون نعمة السُكْرْ. |
* |
عندما قلتُ لكِ: |
"أُحبّكِ" |
كنتُ أعرف.. أن المتوحّشين سيتعقبونني |
بالرماح المسمومة.. وأقواس النشّاب. |
وأنّ صُوَري.. |
ستُلصَق على كلّ الحيطان |
وأنَّ بَصَماتي.. |
ستوزَّع على كلَّ المخافر |
وأن جائزةً كبرى.. |
ستُعطى لمن يحمل لهم رأسي |
ليُعلّقَ على بوّابة المدينة |
كبرتقالةٍ فلسطينية.. |
عندما كتبتُ اسمكِ على دفاتر الورد.. |
كنتُ أعرف.. |
أنّ كلَّ الأُميّين سيقفون ضدّي |
وكلَّ آلِ عثمان.. ضدّي |
وكلَّ الدراويش .. والطرابيش .. ضدّي. |
وكلّ العاطلين بالوراثة |
عن ممارسة الحبّ .. ضدّي |
وكلَّ المرضى بوَرَم الجنس.. |
ضدّي.. |
عندما قرّرتُ أن أقتلَ آخر الخلفاءْ |
وأُعلنَ قيامَ دولةٍ للحبّ.. |
تكونين أنتِ مليكتَها.. |
كنتُ أعرف.. |
أنَّ العصافير وحدَها.. |
ستعلنُ الثورةَ معي.. |
(4) |
حين وزَّع اللهُ النساءَ على الرجالْ |
وأعطاني إيَّاكِ.. |
شعرتُ.. |
أنّه انحاز بصورة مكشوفة إليّْ |
وخالفَ كلَّ الكتب السماويّة التي ألَّفها |
فأعطاني النبيذ ، وأعطاهم الحنطة |
ألبسني الحرير، وألبسهم القطن |
أهدى إليَّ الوردة |
وأهداهم الغصن.. |
* |
حين عَرَّفني اللهُ عليكِ.. |
وذهب إلى بيته |
فكَّرتُ .. أن أكتب له رسالة |
على ورقٍ أزرقْ |
وأضعها في مُغلّفٍ أزرقْ |
وأغسلها بالدمع الأزرقْ |
أبدؤها بعبارة: يا صديقي |
كنتُ أريد أن أشكرَهُ |
لأنّه اختاركِ لي.. |
فاللهُ _ كما قالوا لي _ |
لا يستلم إلا رسائلَ الحب. |
ولا يجاوب إلا عليها.. |
* |
حين استلمتُ مكافأتي |
ورجعتُ أحملك على راحة يديا |
كزهرة مانوليا |
بستُ يدَ الله.. |
وبستُ القمر والكواكب |
واحداً .. واحداً |
وبستُ الجبال .. والأودية |
وأجنحة الطواحين |
بستُ الغيومَ الكبيرة |
والغيومَ التي لا تزال تذهب إلى المدرسة |
بستُ الجُزُرَ المرسومة على الخرائط |
والجُزُرَ التي لا تزال بذاكرة الخرائط |
بستُ الأمشاط التي ستتمشّطين بها |
والمرايا .. التي سترتسمين عليها.. |
وكلَّ الحمائم البيضاء.. |
التي ستحمل على أجنحتها |
جهازَ عرسك.. |
(5) |
لم أكُنْ يوماً ملِكاً |
ولم أنحدر من سلالات الملوكْ |
غير أن الإحساسَ بأنّكِ لي.. |
يعطيني الشعورَ |
بأنني أبسط سلطتي على القارات الخمسْ |
وأسيطر على نزوات المطر، وعَرَبات الريح |
وأمتلك آلافَ الفدادين فوق الشمس.. |
وأحكم شعوباً .. لم يحكمها أحدٌ قبلي.. |
وألعب بكواكب المجموعة الشمسية.. |
كما يلعب طفلٌ بأصداف البحر... |
لم أكنْ يوماً مَلِكاً |
ولا أريدُ أن أكونه |
غيرَ أن مُجرَّدَ إحساسي |
بأنّكِ تنامين في جوف يدي.. |
كلؤلؤة كبيرة.. |
في جوف يدي.. |
يجعلني أتوهَّم.. |
بأنّني قيصر من قياصرة روسيا |
أو أنّني.. |
كسرى أنو شروانْ.. |
(6) |
لماذا أنتِ؟ |
لماذا أنتِ وحدك؟ |
من دون جميع النساء |
تغيِّرين هندسةَ حياتي |
وإيقاعَ أيّامي |
وتتسلّلين حافيةً.. |
إلى عالم شؤوني الصغيرة |
وتُقفلين وراءكِ الباب.. |
ولا أعترض.. |
* |
لماذا؟ |
أُحبّكِ أنتِ بالذاتْ |
وأنتقيكِ أنتِ بالذاتْ |
وأسمح لكِ.. |
بأن تجلسي فوق أهدابي |
تُغنّين، |
وتُدخّنين، |
وتلعبين الورق.. |
ولا أعترض. |
* |
لماذا ؟ |
تشطبينَ كلَّ الأزمنة |
وتوقفين حركةَ العصور |
وتغتالين في داخلي |
جميعَ نساء العشيرة |
واحدة .. واحدة.. |
ولا أعترض |
* |
لماذا؟ |
أعطيكِ، من دون جميع النساء |
مفاتيحَ مُدُني |
التي لم تفتح أبوابَها.. |
لأيّ طاغية |
ولم ترفع راياتها البيضاء.. |
لأيّة امرأة.. |
وأطلب من جنودي |
أن يستقبلوك بالأناشيد |
والمناديل.. |
وأكاليل الغار.. |
وأبايعكِ.. |
أمامَ جميع المواطنين |
وعلى أنغام الموسيقى، ورنين الأجراس |
أميرةً مدى الحياة.. |
(7) |
علّمتُ أطفالَ العالم |
كيف يهجّون اسمكِ.. |
فتحولت شفاهُهُم إلى أشجار توتْ. |
أصبحتِ يا حبيبتي.. |
في كُتُب القراءة ، وأكياس الحلوى. |
خبأتُكِ في كلمات الأنبياء |
ونبيذ الرهبان.. ومناديل الوداع |
رسمتكِ على نوافذ الكنائس |
ومرايا الحُلُم.. |
وخشب المراكب المسافرة.. |
أعطيتُ أسماكَ البحر.. |
عنوانَ عينيكِ |
فنسيتْ عناوينها القديمة |
أخبرتُ تجّار الشرق.. |
عن كنوز جسدك.. |
فصارت القوافل الذاهبةُ إلى الهند |
لا تشتري العاج |
إلا من أسواق نهديك.. |
أوصيتُ الريحَ |
أن تمشّط خصلات شعرك الفاحم |
فاعتذرتْ.. بأنَّ وقتها قصيرْ.. |
وشعركِ طويلْ.. |
(8) |
من أنتِ يا امرأة؟ |
أيّتها الداخلة كالخنجر في تاريخي |
أيّتها الطيّبة كعيون الأرانب |
والناعمة كوَبَر الخوخة |
أيتها النقيّة، كأطواق الياسمين |
والبريئة كمرايل الأطفال.. |
أيتها المفترسة كالكلمة.. |
أُخرجي من أوراق دفاتري |
أُخرجي من شراشف سريري.. |
أُخرجي من فناجين القهوة |
وملاعق السُكَّرْ.. |
أُخرجي من أزرار قمصاني |
وخيوط مناديلي.. |
أخرجي من فرشاة أسناني |
ورغوة الصابون على وجهي |
أخرجي من كلّ أشيائي الصغيرة |
حتى أستطيع أن أذهب إلى العمل... |
(9) |
إني أُحبّكِ.. |
ولا ألعبُ معكِ لعبةَ الحبّ |
ولا أتخاصم معكِ كالأطفال على أسماكِ البحر |
سمكة حمراء لكِ.. |
وسمكة زرقاء لي.. |
خذي كلَّ السمك الأحمر والأزرقْ |
وظلّي حبيبتي.. |
خذي البحرَ ، والمراكبَ ، والمسافرين. |
وظلّي حبيبتي.. |
إنني أضع جميع ممتلكاتي أمامك.. |
ولا أفكر في حساب الربح والخسارة.. |
ربّما .. |
لم يكن عندي أرصدة في البنوك |
ولا آبار بترول أتغرغر بها.. |
وتستحمّ فيها عشيقاتي.. |
ربّما .. لم تكن عندي ثروة آغاخان.. |
ولا جزيرةٌ في عرض البحر كأوناسيس |
فأنا لستُ سوى شاعر.. |
كلُّ ثروتي.. موجودةٌ في دفاتري |
وفي عينيكِ الجميلتينْ.. |
(10) |
رماني حبُّكِ على أرض الدهشة |
هاجمني.. |
كرائحة امرأةٍ تدخل إلى مصعدْ.. |
فاجأني.. |
وأنا أجلس في المقهى مع قصيدة |
نسيتُ القصيدة.. |
فاجأني.. |
وأنا أقرأُ خطوطَ يدي |
نسيتُ يدي.. |
داهمني كديكٍ متوحّش |
لا يرى.. ولا يسمع |
إختلط ريشُه بريشي |
إختلطتْ صيحاتُه بصيحاتي |
فاجأني.. |
وأنا قاعدٌ على حقائبي |
أنتظر قطارَ الأيام.. |
نسيتُ القطارْ.. |
ونسيتُ الأيّامْ.. |
وسافرتُ معكِ.. |
إلى أرض الدهشة.. |
